После школы танцев Васю не остановить. Дыц-дыц-дыц. Ча-ча-ча. Ага-ага. Громкость на полную. Низы качают. Тело послушно отвечает.

– Вась! Может хватит уже, а? Пора уроки делать! Ну-ка садись дневник заполнять..

– Ну, маааам!

– Никаких “мааам”! Уроки важнее танцев! Музыкой денег не зара…

Что? Кто? Это я? Это я говорю своему Сыну??..

Десятки лет пронеслись как мгновение. Учись на пятёрки. Первым делом уроки! Будешь плохо учиться, вон, дояркой в колхоз пойдёшь. Какой ещё модельер? О чём ты? Хватит сидеть тут при свете ночника! Спать ложись! Писатель? Ну, придумала! Писательством денег не заработаешь!

Блин!

Мне так стыдно сейчас. Не за блин, нет. А за ту дурацкую установку, которую я чуть не транслировала дальше в люди. В мои самые лучшие и любимые люди.
Ну, как так-то, а?..

Вася заполнял дневник под Beyoncé . Буковка вытанцовывала с буковкой и ровно ложилась словом в ряд. Я тихонько танцевала за спиной. В глазах слёзы обнимались со свободой.